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第193章 鼓浪与微风（第1页）

大二暑假，我们去了厦门。

这一趟没有跳蛋，没有假鸡巴，没有任何塞在身体里的道具。连口罩都没戴。

不是刻意安排的。

出发前一晚我从箱子暗格里拿出那个黑色绒布袋的时候，妈妈从浴室出来，看了一眼我手里的东西，走过来把袋子抽走，放回了柜子最深处。

“这次不带。”

“为什么？”

妈妈看了我一眼。那个眼神里没有抗拒、没有嫌恶，只有一种平静的、笃定的温柔。

“因为这次，我只想和你在一起。”

我把绒布袋放回去了。

厦门和深圳不一样。

深圳是新的，像一把刚开过刃的刀，锋利、高效、冰冷地闪着光；厦门是旧的，像一件洗了很多年的棉布衫，柔软、舒适、带着时间沉淀下来的温度。

鼓浪屿的渡轮在早晨八点开出。

我们站在船头，海风把她的长发吹成一面旗。

她穿着白色的亚麻衬衫裙，袖子挽到手肘，赤脚踩着一双草编的平底凉鞋，整个人洗尽铅华，干净得像一张没有写过字的宣纸。

鼓浪屿上没有机动车，所有的路都只能走。

我们沿着海岸线的石板小路慢慢走，经过日光岩的山脚、经过菽庄花园的围墙、经过一栋栋南洋风格的老别墅。

有些已经改成了民宿或者咖啡馆，有些依然住着人，窗台上摆着三角梅，阳台上晾着衣服，生活的痕迹从斑驳的墙壁里渗出来。

妈妈走在我前面半步。

石板路高低不平，有些地方长着青苔，她的凉鞋踩上去会微微打滑。

每次她脚下一顿，我就自然地伸手扶一下她的手肘或者腰。

那谈不上刻意，是身体的本能，我的手知道她在哪里，知道她什么时候需要被扶住。

“你知道鼓浪屿以前叫什么吗？”她忽然开口问。

“不知道。”

“圆沙洲。后来因为岛上有一块礁石，潮水冲击时发出的声音像擂鼓，所以改叫鼓浪屿。”她偏头看了我一眼，语气里有语文老师的习惯性考据，“鼓浪两个字，其实是拟声。”

“那您觉得像吗？”

妈妈歪着头听了一会儿。远处的海浪拍打着岸边的礁石，发出低沉的、有节奏的轰响，像是大地深处传来的心跳声。

“像。”妈妈说，“像一面很大的鼓，被很远的人敲着。”

我没说话，只是伸手牵住了她。妈妈的手指顺从地滑进我的指缝，十指交扣。掌心相贴的地方有一层薄薄的汗，但谁都没松开。

中午我们在岛上一家藏在榕树底下的小餐馆吃了海鲜面线糊。

她吃东西的样子很好看。

嘴唇轻轻碰到瓷勺的边缘，微微吹一下热气，然后小口小口地喝汤。

面线糊的汤底是虾蟹熬出来的乳白色浓汁，带着海洋的咸鲜味，她每喝一口都会微微眯一下眼睛。

那是她觉得好吃时特有的反应。

“好吃吗？”

“嗯。”妈妈点头，又喝了一口，“汤底熬得好。”

“想不想学回去自己做？”

妈妈看了我一眼，笑了：“你就知道让我做饭。”

“我做也行。大不了做难吃了您受着。”

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